Hoy leí a un poeta verdadero
en la traducción de un amigo

Williams
dice
es un poeta con mayúsculas

no entendí mucho
no me pasmó ni me asombró lo leído
no fueron letras vivas para mi melancolía

hablaba de los cuadros de un pintor
creo que holandés
y el libro reproducía esas pinturas

lo único que pensé fue que eran pinturas hermosas
que decían algo de otro mundo
de otra época
y que no podia bien saber qué mundo ni qué época

pero en medio del caótico inicio de un día normal
esos cuadros
esas letras que no le dijeron nada a mi melancolía
(aún)
fueron sonidos tenues
frágiles casi invisibles
fugaces que me señalaron

caminos frescos

odas

el regreso posible
a los mundos perfectos que hay en ellos